Дневник Поэта Дневник Parabellum. Эм.

P

Parabellum. Эм.

Гость
13.11.15
Ноябрь. Пятница.

Буду собирать свои записи по разным тетрадям. Сегодня мне нечего ждать.
А вчера я чуть не решила поехать домой, вместо… А вместо чего?
Я думала, что он спит. А он и правда спал.

А потом пришла я.
И это было классно. Чертовски классно. Впрочем, не то слово.

Мне было хорошо. Просто хорошо.
Я дико боялась, что у меня это отнимут. Романтик Роман думает, что мы с ним давно уже потрахались. Ох, в голове Романа моя жизнь чертовски приятна. Хотя её там нет. Не до неё сейчас там. Да и здесь не до жизни. А может и до неё, но то, что здесь есть, совсем и не жизнь. И где её взять никто не знает. Хах.

Так и живём — не живём.

Но вчера было хорошо. В темноте и с гитарой.
Старые добрые песенки и сигареты.
Четыре на двоих.



листик без числа

Я всё так же пытаюсь забыться. Только теперь ещё отчаянней. Так глупо что-либо писать.

Но и молчать.
Тишина забрала у меня все звуки.
Чирканье спичками и звон бокала.
Вздохи и кашель. Мяуканье.

Всё это.
Больше не принадлежит.
Хорошо, Рома.
Хорошо, Рома.
Я тебя люблю.

«Скрип дверных петель. Давно прогнившие доски трещат от каждого шага. Медленно открывается тяжелая дверь. Скальд входит внутрь. Некоторое царство — некоторое государство оказалось для него всего лишь странной сказкой. С хорошим или плохим концом. Смерть — совершенный конец, а ему выпал лишь хороший или плохой.

...

Невыносимая тоска и сломанная гитара.
(Ты веришь в добро этой сказки?)»

Я — нет. Совсем нет. Это не то. Не то.

А я не могу писать о том, что происходит.
Я не хочу возвращаться домой.



17.11.15

Мои депрессии чертовски утомительны.
Новые женщины, новые мужчины.
Цитаты и биографии. Как это невыносимо.

Но и я хороша.

«А знаешь, Рома, в этот день, три года назад, ты меня бросил.»

«Я хочу тебе сказать, Рома, что сегодня я влюбилась.»

«Как всё совпало,» — сказал Роман.
Отвратительно. Отвратительно.
Три года назад, ахах, я думала, что буду любить его… хм, всегда? Но разве не люблю? Я теперь бываю счастливой, когда он улыбается. И хочу ему только счастья. Да, и ближе у меня никого нет.
Но теперь… у меня давно " так " не билось сердце.

Парабеллум.
Почти, как парабеллум. Когда-нибудь мне понравится моё имя. Если он будет…
Но он — нет. Он далеко.



25.12.15

Безразличие на грани с неприязнью и раздражением.
 
P

Parabellum. Эм.

Гость
22 ноября 2015

Я путаюсь, как могу.
Наверное, я снова взяла эту тетрадь, чтобы плодить отвращение к себе.
Никакой ненависти. Только отвращение.

Я ведь должна была ненавидеть себя за это. Но нет.

А я хочу этого. Кухни. Гитары. Сигареты. Вечера.
Кухни и гитары. Рок-н-ролл.
Я опять хочу этого. Я боюсь теперь думать о..
Я вновь хочу с головой в грязь. В жизнь. Такую весёлую жизнь. И.. ещё.
Так, как бросаются со скалы в море. Но дело в том, что.. Камни.
Мне снова выплывать с разбитой головой. И снова кровь носом. Я серьёзно. Я жертва.
Я прыгаю вниз. Вниз головой. Вниз головой и в звёзды.
Но что такое кровь носом, если мне удастся хоть немного..? Если я получу хоть на миг.
Но миг уже был. Я провела с ним целых два часа. Но я хочу ещё. Сколько можно. И до дна.
Я хочу до конца. До каменистого дна. Кровь носом. Разве цена?


(А фото не того ноября. И вечера с гитарой случились не со мной.)
 
P

Parabellum. Эм.

Гость
И эти буквы должны впитать в себя небо. И звёзды.
Такие далёкие и непокорные звезды.
Они падают пеплом на белый снег.
Они рассыпаются искрами по асфальту.
Но никак не желают оставлять свои следы.

Я закрываю глаза и вижу звезды.
Какая нелепость — жить с закрытии глазами.
Но не даётся же всё просто так.
Даже те, кто умеет желать, обречены дорого платить за смешные пустяки.
Но пустяки ли? Ведь если звезды зажигают, значит… Значит.


Разве это ни какой-нибудь чудак-фонарщик поднимается вечерами по лестнице в небо?
Разве не падают они нарочно в карманы и не выжигают сердца?



 
Последнее редактирование модератором:

Похожие темы

S
Ответы
76
Просмотры
1K
Отзывы
0
scorpium
S
О
Ответы
75
Просмотры
3K
Отзывы
0
ОдинПоэт
О
Б
Ответы
14
Просмотры
238
Отзывы
0
М
Ответы
18
Просмотры
646
Отзывы
0
ОдиночкА
О
Сверху