Вот и закрыто окно, хоть с рождения
Было открыто и пахло костром.
Все подгорало: сушеные листья,
Мусорка жженая, пролитый ром.
Как много памяти?! До бессилия…
Окоченение. Дрожь. И обида.
Все мы помятые. В этом идиллия.
Мы – поколение стремного вида.
Мы убеждались, любили, противились
Всем...