поэзия

Птица Счастья не должна блистать, Красками небесными сверкать, Милой показаться не должна, Ведь судьба её весьма сложна. Но обязана та Птица гордой быть, Чтобы имя чистое хранить, И должна быть сокола быстрей, Быть людей свирепей, но добрей. Зорче быть, чем филин в темноте, И, паря на синей...

Над тенью ветер посмеётся, взъерошит волосы рябин, а в лужице монетку солнца нашли и делят воробьи. На волю из ледовой клетки подснежник рвётся и ручей, и шепчутся худые ветки - пора учить язык грачей. Мотивы нудные метели сменило пение синиц, не хочет слышать звон капели седой сугроб, упавший...

Года войдут тихонько в сны, недели пролетят аллюром, из рамок окон до весны не снимешь зимние гравюры. И знает сгорбленный фонарь, что в сумраке душе противно, и выкормыш зимы - февраль загонит в душные квартиры. К чужим привяжешься сильней - с чужими легче быть хорошим, сотрёт каракули теней...

Что чувства? - весенние грозы: шумят и тревожат ночами, худыми руками берёза родившийся месяц качает. Поплачься - не вовремя встретил, и что нам хотелось - не вышло, снега - лепестками соцветий - летят с замерзающих вишен. Дай время - и станем ручными, а память - и кара, и милость, как сны...

Наверное, тоже не спите и вспомнили всё ненароком, метели стирают граффити берёзовых теней у окон. Печаль - не единственный мостик, который лежит между нами, а клён - одна кожа да кости - утешится белыми снами. Что лучшая песня не спета, бессонница снова пророчит, из пряжи запутанных веток...

Уходит пора золотая, поплачься, себя пожалей, берёза обноски латает цыганской иголкой дождей. А клёны не прячут нагие узлы выступающих вен, и мучает нас ностальгия, и просит душа перемен. Ты рядом, к чему торопиться с утра в суматоху недель, зонты, словно чёрные птицы, куда-то уносят людей. С...

К утру измученный бессонницей вздохнёшь - не тех, наверно, ждал, трепещет бабочкой-лимонницей листочек на игле дождя. Осины красятся румянами, а тучи набирают вес, притих укутанный туманами простуженный осенний лес. От свиста ветра лужа морщится, а ты всё предаёшь суду, и желтизной больная...

У зеркала притихла ты - морщинки и седая прядь, а мы, как поздние цветы, не верим - время увядать. А в памяти ночной грозы весенний день и майский гром, какая осень без слезы, без сожалений о былом. И будь ты грешен, будь святой, за птичьей стаей не взлететь... и дождь серебряной метлой метёт...

Хранит июльское тепло загар листвы в притихшей роще, что отцвело, то отцвело - давай смотреть на вещи проще. Гудит берёзовая медь о том, что мы ночами просим - нам так не хочется стареть, приди немного позже осень. Алеют на щеках рябин до снега поцелуи лета, приносит грусть кто нас любил -...

Поначалу любили, А потом - позабыли, Чтобы было красиво, За окном посадили Не тюльпан, не мимозу- Черную розу. И блестели игриво Лучи солнца, И лучи луны Лежали уныло, За оконцем, А потом все остыло.

Сверни с дороги в сквер пустой, остановись и просто слушай, как в сумрак золотой листвой летят берёзовые души. Погожих дней наперечёт, похоже осень будет ранней, а время сквозь тебя течёт, смывая пласт воспоминаний. Цветущий луг, гудящий шмель под шум метели будут сниться, журавль - за...

Видеостихи на ютубе по названию канала - Авторское Чтиво

Смотрели василёк и подорожник, как бабочек прогнал с поляны дождик, макушку целовал ромашке рыжей и мял ей накрахмаленные брыжи. Лениво тучи уползли на север, дрожал насквозь промокший русый клевер, дышала тяжело листва густая, и день отлёта знала птичья стая. Пчела гудела - скоротечно лето, и...

С начала июня - неделя, тюльпаны уже отцвели, о вечности лета гудели траве золотые шмели. А пышную зелень квартала губили не тучи, а зной, смотрел, как сирень отцветала, со мной одуванчик седой. Я знал, что меня ты любила и что не сойтись берегам, цветущая ветка рябины досталась февральским...

Разбудят ветер две синицы - закружит майских вишен цвет, не седины душа боится, а памяти ушедших лет. Пух тополей - метелью белой, пройдём и это, не впервой, и ляжет то, что отболело, на зорьке скошенной травой. Дождь пошумел листвой и выпил всю синеву одним глотком, к чему стенания и всхлипы...

Слеза росы и неба просинь в густых ресницах васильков, а грусть вечернюю уносят метели белых мотыльков. Ни травы, ни цветы, ни ясень не ждут большой ночной грозы, и мир так радужно прекрасен в прозрачных крыльях стрекозы. Пьянит и воздуха глоток, и нежный аромат сирени, и зайчик солнечный...

В комнате пахло сиренью, в полдень закончился дождь, ты призывала к смиренью - против судьбы не пойдёшь. Нервно крутила свой локон, плакалась, я утешал, майская вишня у окон куталась в белую шаль. Солнце скатилось за рощу, в сумерки - лунная медь, ты говорила, что проще надо на вещи смотреть...

Не грусти, не вздыхай, что скитальцы - сновидения, память, душа, и в туманы цветущих акаций беззаботная юность ушла. Не жалей, что уже невозможно к облакам - через поле - босой, где шмеля угостит подорожник из зелёной ладошки росой. И о том, как любила ревниво, не стыдясь своих слёз, говори...

Давай на грусть наложим вето, когда не спится до рассвета, когда ты в зеркало не глядя, седые вспоминаешь пряди. Молчание плетёт интригу, не делай вид - читаешь книгу, печаль плетёт у сердца кокон - постой со мной у синих окон. На город лёг туман акаций, душа зовёт в нём потеряться, а ветер...

Я вижу синий океан перед собой, Наполненный безбрежною тоскою. И не видать мне участи иной, Как утонуть в нем, погрузившись с головою. Та боль, что в мое сердце забралась, Коварно заграбастала всю власть. Не хочет, чтоб мечта моя сбылась, Не хочет, чтоб любовь в нем родилась. Синеет небо...