письмо

Я к вам пишу – чего же боле? Что я могу еще сказать? Теперь, я знаю, в вашей воле Меня презреньем наказать. Но вы, к моей несчастной доле Хоть каплю жалости храня, Вы не оставите меня. Сначала я молчать хотела; Поверьте: моего стыда Вы не узнали б никогда, Когда б надежду я имела Хоть редко...

Чего таить? К чему скрываться? Давно пора мне уж признаться, Что в мире я не одинок, Растёт давно родной сынок! Узнал он правду про меня, Я застыдился, как дитя. В глазах его упал, И в жизни наступил финал...

Я Вам пишу письмо, Что может быть нелепей? Ведь знаю наперёд: Ответа мне не ждать. Я Вам пишу письмо И обращаю в пепел, Огонь пусть заберёт Слова мои опять. О чём хотел сказать? Я сам уже не знаю. Перо бежит вперёд, Мысль следует за ним. Зачем Вам надо знать, Что я иду по краю? Что вновь меня...

Я видел свет из шёлка и руки божества. Сейчас сижу осколках разбитого стекла. Дождь омывает раны и грозный мой Милан. Я обещал однажды, что не вернусь сюда. Ты знаешь, я соврал. Я здесь не просто так. Прости, что написал, прости, что был дурак. Ты мне нужна. Сейчас вся жизнь - капкан. А ты -...

Так и не было доставлено.. Я не буду говорить, что 'люблю тебя'. В этой фразе нет никакого смысла. Можно сказать 'люблю' и навсегда уйти, или же стать самым худшим любовником в мире. Нет, это не подходящие слова. Мне хочется выразиться точнее. Я никогда не понимал, как люди вокруг меня...

Читал я о жизни, о ней пишут много, из слов о любви и тучного слога сложилась моя пустая дорога без Солнца, без спирта, без воли и Бога. Но я так устал, что хочется книги сжечь. Бензин, сигарета... плевать на родную речь. И пусть смысла в бумаге осталось немного, мне не придётся больше...

Горит свеча на стесаном столе, Лежит перо в чернилах, но ему не до него, Сидит и смотрит на листок, читает строки, Потом опять кричит, все проклинать,рвёт, кидает... И пишет заново письмо. А снег стучит в окно, буянит, вольную себе даёт, А кони тихо так стоят, как будто понимают, Хозяин...

Письмо к женщине Вы помните, Вы всё, конечно, помните, Как я стоял, Приблизившись к стене, Взволнованно ходили вы по комнате И что-то резкое В лицо бросали мне. Вы говорили: Нам пора расстаться, Что вас измучила Моя шальная жизнь, Что вам пора за дело приниматься, А мой удел - Катиться дальше...

Как мне понимать твоё молчание? Ведь оно о чём-то говорит! Где же твоё милое ворчание, Что меня тянуло, как магнит? Твои строчки на бумаге в клеточку — Старое любовное письмо (За него держусь я, как за веточку) И июль в две тысячи восьмом — Это всё, что от тебя осталось здесь — Сам ты...