Картина маслом в погребе томится.
Художник, как и всяк, забыл о ней.
А раньше, ей он каждому хвалился.
Теперь пылиться ей остаток дней...
Быть может, ей еще совсем не время?
Быть может, и её настанет час?
Кому-то, может, станет интересна!?
Но в ней тоска пронизывает глаз...
Таких картин, увы...